Página 1 | Página 2 |
|---|
"El juguete que es la palabra"
[Me miran los ojos el cielo
Despertar sin vértebras sin estructura
La piel está en su eternidad
Se suaviza hasta perderse en la memoria
Existía no existía
Emilio Adolfo Westphalen]
La palabra juega
Para sí misma
Como juegan
En sus juegos
Las bestias sin palabras
En la ruta del pájaro
Que siempre es él
Como pájaro ajeno a la palabra
Entonces la palabra
Se revuelca de memoria
Como se revuelcan los que acaban
Olvidando las palabras
En el poema del viejo cantor
El eternamente joven
-Que ya parece despistado-
En la imprecación
Se transforma
Un llamado sencillo
Que no perdona el olvido
Que no ahoga las lágrimas
En una despedida sorda y ciega
Ya para entonces Muda
Como la misma palabra
La que se aleja
De la bestia
De su juego
Del miedo de ser
Olvidada
Ella misma se inventa en la guerra
Ella misma es el invento que juega
Tan vieja
Como la misma palabra -palabra-
Como la misma guerra -guerra-
Como el mismo hombre -hombre-
Como la misma bestia -bestia-
Y los niños también juegan
-Los niños juegan a la guerra-
Con sus juguetes
Petálicos, fálicos...
De hombres
Hacen la guerra
Donde juegan
Con sus juguetes
Metálicos, matálicos...
Y donde la guerra fue juego
Ahora ya es el juguete
Del niño viejo
Aquel que quiere inventar la última palabra
Fin.
"En la piedra de Antínfeliz"
[tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
Blanca Varela]
Tú que estás en adlátere esta de piedra negra
Dime ¿en dónde está en estas la amargada flor?
Hasta la voz desgarrada en ella
La propia historia violada de piedra
La antínfeliz del cetro apárido anfibiológico
Ya ajena en la piedra gozosa y azul
Que es como algún epitafio en piro
Encadenado el ordinario fruto
Regado cuando se llega del abismo
Bosque lejano donde se ha habitado un sitio
Del propio y erótico estado
Salvaje a sí la gran piedra
Se agarra del tártaro en río inflado
Que es como el ajeno mar donde se vuelven preciosas
Las vidas eternas de los insólidos cantos
De pieles azucenas en ya 28 rosas
Redondas y perversas en la vieja costa
La antara y la quena morada del campo impropio
-Hacia el viento del sur establecido-
La corona del curador de llamas sapientes
Los años de junio diario
Escalando la montaña rítmica del mundo nuevo
En la cima de Los Andes -esos centrales-
Así de antiguas eras
Ya féminas desnudas al an-verso
Entrando tormento lento y sordo
Como la primavera del norte en aquellos
Los hombres del hielo
Entonces los escultores bagres del erostratismo
Alejado mundo rámico entre apología y fama bélica
Un hiper-potencial de ión oxigenado
Cavo y descubro la sepia del monte
El color del neohombre vate
De su extraño destino políglota
Actuar de la boca del papel flotante
Ya en el impacífico mar de la lerda alegría
Toda en esta
La que está colgando del mismo suelo
"El sueño de Notumba"
[Poesía, no quiero este camino
que me lleva a pisar sangre en el prado
cuando la luna dice que es rocío
y cuando mi alma jura que es espanto.
César Calvo]
Cuando volteo y miro en mis manos
El aceite vaciado de paupérrimos velos
La parcela de un otoño soñando la abusada vida
Arcimboldo la espesa flor a llanura antigua en Vallejo
La tumba que es más vida
Enlazada la muerte más muerta de viajero ferial
De los ingentes ojos celestes del ave
Hasta Guayasamín
Llevando alforjas de chuño vacíos
Lo neutro del seno corrido
Entonces el lejano planeta sin hombres
De desiertos tan vastos
De acero rosado
El diamante que es
Como agua seriada
De chancaca las nuevas lenguas infieles
De las fiestas del chivo bañadas las lunas de negro
Cuando solo en los soles
Me he visto envestido
A lo largo de un juego escondiendo desnudos
Como ahora cuando descubro dormido
En mis ojos cuando te escucho
Encerrado el gemido
Del antro ya escollo hierático
El sueño del tiempo bebiendo
Las treinta batallas mundiales de Adán
-Lastre de cosas que en viajes ya viejos se posan-
Suspendido en el centro del centro girando
El piano del mágico abrazo marrón
Detenido
Del sueño en ausentes bisontes
Con Ximena
La tórtola atada a la advenediza América
Perversos seduciendo a la estrella más virgen
La que en vez de bajar en presente
¡Se quiere apoderar de mi cuerpo!
"Facción de imperdido al arte"
[Las aguas ferrosas que calentaban tu cuerpo
tenían colores de serpiente plana,
y la tierra se había descocido en sus espacios,
y llevábamos nuestra infancia
como un estandarte sin sombras…
Rodolfo Hinostroza]
Para una falsa Afrodita me pintaré
Maniatado
Y todavía a tres guardianes portentos
Eyacularé las cuatro veces seguidas
Acaso entregado con rampas de 73 metros al suelo
-Para cuando me vea estará enamorada-
La asentada parcela que me toca recibir de tus ojos
Eso con lo que el violín se ha tocado
El eterno
Entonces ellos eunucos escarbando hallarán
Las onduladas praderas inventadas por mí
Los nombres lejanos en la mantis re-religiosa
De otra aventura cruzando en Macondo
A la estación espacial peruana
In-honor motores baquianos
Donde estuve al clamor por mi padre
El gran Velázquez del cuadro
Los inacabados cielos
Actuando en una cinta lila de Borges
Espero indumentarias de rojo con negro
-Mejor Rojo y Negro-
Actuar de nexos brutales
El actual paraíso en mí como único hombre de esta pampa
Como jamás un único nunca imperdido
"Acople de las otras verdades"
[todo se disolverá en
una llanura de agua,
en donde un canto o un poema más
sólo serán ríos pequeños que bajan,
ríos caudalosos que bajan…
Javier Heraud]
Arranco lindas drogas de la doga
Para drogarme batracio
Penetro úlcera negra
Y muerdo el dormir en sombra
Cojo el barril inventando hacia mis alas
La navaja de goma
Me extingo en los nombres las vidas hermosas de Poe
Rastreo la ojiva en el seno de mi madre
Harto me entierro de blanco
Y volteo para morir delicado
Digo familia y destruyo las dos cosas
Por trece que tememos
Otros serán los que hallen con Debussy los
Reflejos del agua
Los 666 res 333 don 796 868 mis
866 547 war 652 257 das
0 cero 0 231-Planetas perdidos
-Idéntico hay que estar para ser recordado todavía en hoy-
El mismo
Sin mañana
H-h-UAO-INoKae escrito se verá en mi tumba de barro
Con una piedra
-Ya sé en mi vida parecen todos un error-
Salomón Valderrama Cruz en sus vidas
Las otras que siempre fueron ya que esta única vez que no serán
Verdades las otras también...
"Ya son como 20 de veinte guernicas"
[Dejo mi sombra,
una afilada aguja que hiere la calle
y con tristes ojos examina los muros,
Sebastián Salazar Bondy]
Arrebatos de mí están componiendo los comparados filósofos
La diáfana vena del ser impotente
En números 20 veinte a 20 en veinte y 20 de veinte de otra ya
Incontable economía del cielo
Al arrebato en concretados ángeles marrones
Los siervos del feudo
Esperando a la concertación del dios
Todo-potente de sangre comida papel y agua
Mucha de excesos de agua
En principia
La navegación de la lágrima
Sin rumbos
Trazando escarpadas costumbres disímiles
El juego de sangre
-Tú me arrojas por la borda y yo hago que me caigo-
Para volver y tirar al yo otra vez
Delante de ti en mi secreto regreso
A-debajo en la ráfaga de cólera
Extrañando el oprobio de cuantos futuristas claman
La época culterana en mi adagio
La peyorativa del sexo en concreto
En las manos izquierdas las banderas abyectas
Del otro país vecino
En mi hermano mentado lo dejo para diez años más
Estar esperando a Ecuador en Chile y a Brasil en Bolivia
Para entenderlo y no matarnos
Escondiendo las 20 000 dagas guernicas.